La depresión del inmigrante: cuando la libertad se vuelve una jaula

Hay un tipo de inmigración sobre la que me interesa dar testimonio, la cual está conformada por personas que han llegado a otro país por circunstancias externas y que no han sentido una motivación intrínseca hacia la cultura / la lengua / el país de acogida. Por lo tanto, aquí excluyo a aquello que vienen ya con planes de atender inmediatamente responsabilidades laborales o académicas. 

 ¿Cuáles son las primeras sensaciones que nos provoca pisar tierra extranjera? El viaje es una forma de morir. Un transmutarse en el contacto con lo nuevo. Primero hay una sensación positiva de libertad dada por el anonimato: eres radicalmente nadie. Esta primera experiencia de libertad sigue siendo positiva, ya que aún mantienes la ilusión de que tú sigues siendo ese conjunto de cualidades que conoces de ti (sea lo que sea que te defina: tu profesión, tu experiencia laboral, tus estudios, tus conocimientos, tu dedicación, tu responsabilidad, etc.) y por tener esa seguridad aún virgen acerca de ti, piensas que conquistarás todo lo que te propongas. Sin embargo, algunos no tardan en darse cuenta de que aquí no cuenta quién fuiste ni qué hiciste, particularmente en el caso de venir de países menos desarrollados. Es entonces cuando la libertad muestra su cara contraria. Pasas del anonimato a ser invisible. Totalmente aislado de cualquier círculo social, donde el ritmo del tiempo continúa sin ti. 

Domingo obstinado

La vida devela su secreto, 

                                     aunque poco a menudo

domingo a domingo me veo caminar por la acera fría 

                                                                                   de basura y hormigas

salgo cuando la ciudad entera se recoge como en un manto de sueño

no hay vida tras esas ventanas

                                           suelo decir

si hay un día en que la ciudad no se entera de lo que hacemos

es en un día como éste:

                                                domingo sin prisa

por el eco de mis pasos, pierdo las ansias que tengo

he salido con la idea de encontrar a alguno de mis pocos conocidos

                                                                                  quiero divagar con alguien de la vida

me disculpo con nadie:

la noche ya se fue a dormir y aún es temprano para las citas

camino, recibo el polvo sacudido por los hombres al limpiar los bares

nada mejor que caminar para calmar mis pasos porfiados

y en una esquina la resignación me detiene

                                                                                  aún no queda nadie para mí

                                                                                                            aquí, donde soy una extranjera

  (Vestari, 2016)

Entonces hay varias respuestas frente a este primer improvisto. Según lo que he visto a mi alrededor, me he dado cuenta que aquellas personas que vienen ya acarreando ciertas dificultades emocionales desde sus países, con vidas poco resueltas, o con problemas psicológicos no tratados, tienden a recaer igual o peor a como venían. Es natural, muchos se han mantenido de pie gracias a que tenían una rutina a la cual aferrarse. Pero aquí se verán obligados a convivir consigo mismos sin nada que los identifique (no se escucha tu música en la radio, las calles son extrañas, no conoces las tiendas, ni un médico general). Estos inmigrantes son literalmente una torre que se desploma al quitarle uno de sus bloques que la sostiene. Luego, he visto a otras personas que mantienen su apariencia íntegra frente a los demás, pero que también incurren en hábitos destructivos a la hora de estar a solas. En ambos casos, les tomará mucho tiempo superar esta etapa. El primer tipo de inmigrante le costará restaurar esos problemas que están tan arraigados en su vida. Al segundo tipo también le costará avanzar, ya que no es capaz de reconocer que algo anda mal con ellos. 

Sin embargo, pienso que nadie de nosotros, los inmigrantes, se escapa de experimentar un estado depresivo, en el que cuesta levantarse porque no hay nada allá afuera esperándote; en el que el cansancio y el sueño extremo ganan todas las batallas y que, por lo mismo, tu corazón va anidando una culpa grande consigo mismo, por no poder ser esa persona que fuiste cuando recién llegaste. Y pasan los meses, no llegas ni a reconocerte; eres un otro extraño; un día despiertas como Gregorio Samsa del libro La metamorfosis: como un insecto pegado a su habitación. 

La soledad es multitud

Las historias que transcurren 

                                                las más relevantes

son aquellas que nunca ocurrieron en su totalidad 

                                                de diálogos que nunca se dijeron 

la soledad viene plagada de voces

                                               esas palabras que se quedaron estancadas en la garganta 

                                               como un feto que no quiso salir

esas palabras con las que quisimos borrar 

                                               la tan inmensa distancia que nos separa

                                                                                                                    el abrazo

la soledad es esa añoranza y desazón 

                                             de lo que aún no nos atrevemos a abrazar

(Vestari, 2016)